Poetas Americanos - Edição 15
Walt Whitman (1819 - 1892)
Walt Whitman nasceu em 1819, perto de Huntington, Long Island, às portas de Nova York, numa modesta cabana revestida de ardósias cinzentas. Passou a maior parte da infância no Brooklyn.
Aos 20 anos tinha aprendido a arte de impressor, ensinava numa escola de meninos, e fundava um jornal - que ele mesmo escrevia, imprimia e distribuía. Nos nove anos seguintes, trabalhou ora na direção de diversos jornais, ora na redação. Nos dois últimos anos desse primeiro período de sua vida activa, foi director de um diário do Brooklyn, o Eagle.
Até à idade de 29 anos, nunca lhe ocorreu a ideia de escrever poemas. Descoberto o génio, passou a ser considerado o poeta da democracia, desfez-se da gravata e envergou para sempre e todas as circunstâncias o traje quotidiano do operário comum. Quando Whitman se expressava, era a voz de todos os trabalhadores da América que falava através dele.
Em 1855, publicou Leaves of Grass, colecção de doze poemas que glorificam a liberdade individual e exaltam a fraternidade democrática e a igualdade de raças.
Em 1873, o poeta despertou uma noite com os membros do lado esquerdo paralisados... Calmo e estóico, voltou a adormecer, e no dia seguinte esperou com paciência a chegada dos amigos. Vinte anos ele passou assim, na casa de um irmão. Mesmo em declínio e isolamento, nunca perdeu a serenidade ou o humor paciente e cordial que o caracterizavam. Amigos e admiradores nunca deixaram de mandar-lhe socorro. Doente, acompanhava a ascensão de seus livros.
Captain! My Captain!
O Captain! my Captain! our
fearful trip is done,
The ship has weather'd every
rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear,
the people all exulting,
While follow eyes the steady keel,
the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.
O Captain! my Captain! rise up
and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung--
for you the bugle trills,
For you bouquets and ribbon'd
wreaths--for you the shores a-
crowding,
For you they call, the swaying
mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.
My Captain does not answer, his
lips are pale and still,
My father does not feel my arm,
he has no pulse nor will,
The ship is anchor'd safe and
sound, its voyage closed and done,
From fearful trip the victor ship
comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead
Walt Whitman nasceu em 1819, perto de Huntington, Long Island, às portas de Nova York, numa modesta cabana revestida de ardósias cinzentas. Passou a maior parte da infância no Brooklyn.
Aos 20 anos tinha aprendido a arte de impressor, ensinava numa escola de meninos, e fundava um jornal - que ele mesmo escrevia, imprimia e distribuía. Nos nove anos seguintes, trabalhou ora na direção de diversos jornais, ora na redação. Nos dois últimos anos desse primeiro período de sua vida activa, foi director de um diário do Brooklyn, o Eagle.
Até à idade de 29 anos, nunca lhe ocorreu a ideia de escrever poemas. Descoberto o génio, passou a ser considerado o poeta da democracia, desfez-se da gravata e envergou para sempre e todas as circunstâncias o traje quotidiano do operário comum. Quando Whitman se expressava, era a voz de todos os trabalhadores da América que falava através dele.
Em 1855, publicou Leaves of Grass, colecção de doze poemas que glorificam a liberdade individual e exaltam a fraternidade democrática e a igualdade de raças.
Em 1873, o poeta despertou uma noite com os membros do lado esquerdo paralisados... Calmo e estóico, voltou a adormecer, e no dia seguinte esperou com paciência a chegada dos amigos. Vinte anos ele passou assim, na casa de um irmão. Mesmo em declínio e isolamento, nunca perdeu a serenidade ou o humor paciente e cordial que o caracterizavam. Amigos e admiradores nunca deixaram de mandar-lhe socorro. Doente, acompanhava a ascensão de seus livros.
Captain! My Captain!
O Captain! my Captain! our
fearful trip is done,
The ship has weather'd every
rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear,
the people all exulting,
While follow eyes the steady keel,
the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.
O Captain! my Captain! rise up
and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung--
for you the bugle trills,
For you bouquets and ribbon'd
wreaths--for you the shores a-
crowding,
For you they call, the swaying
mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.
My Captain does not answer, his
lips are pale and still,
My father does not feel my arm,
he has no pulse nor will,
The ship is anchor'd safe and
sound, its voyage closed and done,
From fearful trip the victor ship
comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead
ocasionado por Vasco em
20.2.05
